Palavras trites na maioria das vezes, não são bonitas, palavras de ódio não te fazem sonhar e esperar por um mundo melhor, mas você se identifica com cada frase por mais estranhas que elas sejam, você se identifica com cada lágrima derrubada sobre a folha, com cada desespero traduzido nas linhas que instigam a curiosidade em saber o que levou alguém ao ápice do desespero, à desistência. Não gostamos de admitir que temos um interesse irretratável pela dor à um ponto tão intenso que nos sentimos parte do que foi escrito, temos um amor insano pela escuridão. Poucos admitem a paixão pelo lado sombrio da vida. O que é uma pena.

Seu peito era feito de precipícios.

Tenho medo que você suma, só isso.